Text

Говорят, что мне на руку тикает время,   Am D7 G7 
Что нынче весна...  Наплевать!           C B7 E7 A7 
Я хандрой обуян, я тоскою беремен -     Dm7 G7 C7 F 
И вот мой беременный вальс!              Bb7 E7 Am(A7) 

     Музыка, музыка чертит круги -      Dm7 G7 Dm7 G7 
     Убежать, разорвать - не моги!      C B7 E7 

Сквозь машин шабаши, мимо пляски заборов,
Глухой от промозглой ночи,
Человеческой каши нажравшийся боров -
Автобус живот волочит.

     Музыка, музыка чертит круги -
     Убежать, разорвать - не моги!

На пустом ипподроме от первой пороши
До пасхи со свежей травой
Пожилая и гордая грустная лошадь
Зубрит свой овал беговой.

Да и так ли уж, впрямь, лицемерно задумчив
Апрель - беззастенчивый враль?
Вон над кладбищем носятся галки, как души,
Которых не приняли в рай.
Вон над кладбищем плачутся галки, как души,
Которых не приняли в рай!