Text

Константин Завалин

Романтика
  Em                     Am
Я писал столько песен про крылья,
  C        B7       Em B7
но пока что хожу по земле.
  Em               C
Мне казалась романтика пыльной, 
  D                B7
а она оказалась в золе.

  C          D     G
  Но не в той, что холодным утром
  Am      C       B7
  дышит в поле теплом костра,     
  D                   G
  а искусственной, словно пудра
  Am    B7       Em
  на лице старухи с утра...
 
И сквозь этот убогий саван
иногда и не разглядишь, 
что там с алыми парусами,
вроде кажется - там Париж.

  То ли флейта играет тихо,
  то ли струны рвёт гитарист,
  а окажется - похоть, прихоть,
  пьяный крик да безумный свист.

Я устал говорить и слушать,
я никак не могу понять -
как живую людскую душу
на муляж могли променять?

  Раньше были седые дали,
  ну а нынче другой сюжет:
  нервы, может быть, и из стали,
  а душа из папье-маше.

Вот теперь и гадайте сами,
где играет смешной флейтист,
где корабль шумит парусами
или струны рвёт гитарист?

  Что же спряталось там под пылью?
  что же теплится там в золе?
  Я давно не писал про крылья.
  Я устал ходить по земле...