Text

Это лето подарит нам добрые сны,
Это лето нас снова порадует.
Спрятать души от мира – спасти от войны,
Ну а большего вовсе не надо нам.
И на красных полях будет маковый сок растекаться по солнечной радуге,
Переливами звонкими радуя.

Эта осень подарит тревожные сны,
Эта осень на части расколется.
И на землю больничные сыпет листы,
Моей кровью, как грязью, омоется.
И на тёмных полях будет маковый стон разлетаться и петь во все стороны,
Только мысли клюют, словно вороны.

Эта зимняя песня укутает сном
И весной ни за что не согреется.
Мы мечтали с тобою совсем о другом,
Но в другое нам больше не верится.
И на чёрных полях будет маковый смрад растекаться рекой, словно веною,
Я плыву по ней, кто я – не ведаю.

Ты весной позабудь эти чёртовы сны,
В них ни капли, ни грамма спасения.
Всё так сложно, а мы оказались просты,
Только смерть заждалась воскресения.
И на красных полях будет маковый сок растекаться по солнечной радуге,
Поцелуями колкими радуя.