Text

        Am  Am7        Am6    Am7      Em 
Поэты живут.     И должны оставаться живыми.
              Am  Am7        Am6      Am7    Em 
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
          Am  Am7       Am6    Am7   Em 
Поэты в миру      оставляют великое имя,
             Am       Am7  Am6        Am7   Em 
затем, что у всех на уме -      у них на языке.
        Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
        Там, где, судя по паспортам - все по местам.
        Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
        По чистым листам, где до времени - все по устам.

Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
        Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
        Святая вода на пустом киселе неживой.
        Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
        Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.

Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
        Позты идут до конца. И не смейте кричать им "Не надо!"
        Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
        И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
        глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.

Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
        Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
        А что там было в пути? Эти женцины, метры, рубли...
        Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
        позволят идти, наконец, не касаясь земли.

Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
        Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
        Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
        Короткую жизнь. Пять, шесть, семь кругов беспокойного лада
        Поэты идут. И уходят от нас на восьмой.